Антология русской поэзии. Владимир Владимирович Маяковский.

Надоело.

    Не высидел дома.
    Анненский, Тютчев, Фет.
    Опять,
    тоскою к людям ведомый,
    иду
    в кинематографы, в трактиры, в кафе.
    
    За столиком.
    Сияние.
    Надежда сияет сердцу глупому.
    А если за неделю
    так изменился россиянин,
    что щеки сожгу огнями губ ему.
    
    Осторожно поднимаю глаза,
    роюсь в пиджачной куче.
    "Назад,
    наз-зад,
    назад!"
    Страх орет из сердца.
    Мечется по лицу, безнадежен и скучен.
    
    Не слушаюсь.
    Вижу,
    вправо немножко,
    неведомое ни на суше, ни в пучинах вод,
    старательно работает над телячьей ножкой
    загадочнейшее существо.
    
    Глядишь и не знаешь: ест или не ест он.
    Глядишь и не знаешь: дышит или не дышит он.
    Два аршина безлицого розоватого теста!
    хоть бы метка была в уголочке вышита.
    
    Только колышутся спадающие на плечи
    мягкие складки лоснящихся щек.
    Сердце в исступлении,
    рвет и мечет.
    "Назад же!
    Чего еще?"
    
    Влево смотрю.
    Рот разинул.
    Обернулся к первому, и стало иначе:
    для увидевшего вторую образину
    первый -
    воскресший Леонардо да Винчи.
    
    Нет людей.
    Понимаете
    крик тысячедневных мук?
    Душа не хочет немая идти,
    а сказать кому?
    
    Брошусь на землю,
    камня корою
    в кровь лицо изотру, слезами асфальт омывая.
    Истомившимися по ласке губами
    тысячью поцелуев покрою
    умную морду трамвая.
    
    В дом уйду.
    Прилипну к обоям.
    Где роза есть нежнее и чайнее?
    Хочешь -
    тебе
    рябое
    прочту "Простое как мычание"?
    
         Для истории
    
    Когда все расселятся в раю и в аду,
    земля итогами подведена будет -
    помните:
    в 1916 году
    из Петрограда исчезли красивые люди.