Антология русской поэзии. Владимир Владимирович Маяковский.

Письмо товарищу Кострову....

    ПИСЬМО ТОВАРИЩУ КОСТРОВУ
    ИЗ ПАРИЖА О СУЩНОСТИ ЛЮБВИ 
    
    Простите
        меня,
             товарищ 
    Костров,
    с присущей
          душевной ширью,
    что часть
         на Париж отпущенных строф
    на лирику
         я
          растранжирю.
    Представьте:
            входит
                  
    красавица в зал,
    в меха
      и бусы оправленная.
    Я
 эту красавицу взял
                   
    и сказал:
    - правильно сказал
                   
    или неправильно?-
    Я, товарищ,-
             из 
    России,
    знаменит в своей стране я,
    я видал
       девиц красивей,
    я видал
       девиц стройнее.
    Девушкам
        поэты любы.
    Я ж умен
        и голосист,
    заговариваю зубы -
    только
      слушать согласись.
    Не поймать
          меня
              
    на дряни,
    на прохожей
           паре чувств.
    Я ж
    навек
         любовью ранен -
    еле-еле волочусь.
    Мне
   любовь
         не свадьбой мерить:
    разлюбила -
            уплыла.
    Мне, товарищ,
             в 
    высшей мере
    наплевать
         на купола.
    Что ж в подробности вдаваться,
    шутки бросьте-ка,
    мне ж, красавица,
                 
    не двадцать,-
    тридцать...
           с хвостиком.
    Любовь
      не в том,
                
    чтоб кипеть крутей,
    не в том,
         что жгут угольями,
    а в том,
        что встает за горами грудей
    над
   волосами-джунглями.
    Любить -
        это значит:
                   
    в глубь двора
    вбежать
       и до ночи грачьей,
    блестя топором,
               
    рубить дрова,
    силой
     своей
          играючи.
    Любить -
        это с простынь,
                       
    бессонницей
                                  
    рваных,
    срываться,
          ревнуя к Копернику,
    его,
    а не мужа Марьи Иванны,
    считая
      своим
           соперником.
    Нам
   любовь
          не рай да кущи,
    нам
   любовь
          гудит про то,
    что опять
         в работу пущен
    сердца
      выстывший мотор.
    Вы
   к Москве
           порвали нить.
    Годы -
       расстояние.
    Как бы
       вам бы
             
    объяснить
    это состояние?
    На земле
        огней - до неба...
    В синем небе
            звезд -
                   
    до черта.
    Если бы я
         поэтом не был,
    я б
   стал бы
          звездочетом.
    Подымает площадь шум,
    экипажи движутся,
    я хожу,
       стишки пишу
    в записную книжицу.
    Мчат
    авто
        по улице,
    а не свалят наземь.
    Понимают
        умницы:
    человек -
         в экстазе.
    Сонм видений
            и идей
    полон
     до крышки.
    Тут бы
      и у медведей
    выросли бы крылышки.
    И вот
     с какой-то
               
    грошовой столовой,
    когда
     докипело это,
    из зева
       до звезд
               
    взвивается слово
    золоторожденной кометой.
    Распластан
          хвост
               
    небесам на треть,
    блестит
       и горит оперенье его,
    чтоб двум влюбленным
                     
    на звезды смотреть
    из ихней
        беседки сиреневой.
    Чтоб подымать,
              и 
    вести,
                      
    и влечь,
    которые глазом ослабли.
    Чтоб вражьи
           головы
                 
    спиливать с плеч
    хвостатой
         сияющей  саблей.
    Себя
     до последнего стука в груди,
    как на свиданье,
                
    простаивая.
    прислушиваюсь:
              
    любовь загудит -
    человеческая,
             
    простая.
    Ураган,
       огонь,
             вода
    подступают в ропоте.
    Кто
    сумеет совладать?
    Можете?
       Попробуйте...