Антология русской поэзии. Владимир Владимирович Маяковский.

Скрипка и немножко нервно.

    Скрипка издергалась, упрашивая,
    и вдруг разревелась
    так по-детски,
    что барабан не выдержал:
    "Хорошо, хорошо, хорошо!"
    А сам устал,
    не дослушал скрипкиной речи,
    шмыгнул на горящий Кузнецкий
    и ушел.
    Оркестр чужо смотрел, как
    выплакивалась скрипка
    без слов,
    без такта,
    и только где-то
    глупая тарелка
    вылязгивала:
    "Что это?"
    "Как это?"
    А когда геликон -
    меднорожий,
    потный,
    крикнул:
    "Дура,
    плакса,
    вытри!" -
    я встал,
    шатаясь, полез через ноты,
    сгибающиеся под ужасом пюпитры,
    зачем-то крикнул:
    "Боже!",
    бросился на деревянную шею:
    "Знаете что, скрипка?
    Мы ужасно похожи:
    я вот тоже
    ору -
    а доказать ничего не умею!"
    Музыканты смеются:
    "Влип как!
    Пришел к деревянной невесте!
    Голова!"
    А мне - наплевать!
    Я - хороший.
    "Знаете что, скрипка?
    Давайте -
    будем жить вместе!
    А?"